Norman’s mum

Du sang, du sang...je l’avais prophétisé...souvenez-vous, il y a 5-6 ans j’étais aveugle en orbites béantes au point de succomber au charme vénéneux d’Emmanuel...j’en étais amoureusement folle et follement amoureuse...folle à lier, au point de vouer une haine féroce à ma rivale, cette usurpatrice antique aux aromes de naphtaline nommée Brigitte qui a été ménopausée à l’époque où il n’y avait encore que du noir et blanc à la télévision...

J’ai compris...j’ai le temps de réfléchir, d’analyser, de prendre de la hauteur...mon seul hobby c’est l’observation des asticots qui font ripaille sur ma dépouille...cette larvaire population est en voie de disparition, sans doute jusqu’à l’arrivée d’une espèce équipée de lime à métaux pour attaquer les ossements...

J’ai toute la mort pour voir et entendre...j’ai compris qu’Emmanuel est otage d’une forme hormonale du syndrome de Stockholm, il a épousé sa mère en guise de réparation...cela se faisait couramment dans l’ancien temps lorsque dans un couple qui s’adonne à la fornication impie il se produisait un accident procréatif...aucun risque reproductif dans le cas présent puisque Emmanuel a été détourné de son innocence avant même que la sève ne monte dans ses canaux intimes, quant à l’auteur de ce kidnapping au long cours il se murmure qu’elle n’aurait pas d’origine tous les équipements nécessaires pour enfanter...une poupée gonflable aurait davantage de chance d’être féconde, et de toute manière il y a une date de péremption que cette vieille peau de Brigitte n’aperçoit même plus dans le rétroviseur...

La vie est injuste...moi femme digne, distinguée, valeureuse, je me fais matricider en pleine fleur de l’âge par un vaurien, un incapable, un dépravé, alors que l’autre vieille perverse, à la féminité de bloc opératoire, viole les convenances, la loi, avant de convoler en noces et de finir à l’Elysée pour faire ses confitures...

J’ai bien vu aussi qu’Emmanuel était opposé à la blonde poissonnière dans la dernière élection, celle qui a tué son père...parricide la bonne soupe...l’un épouse sa mère, l’autre élimine son père, voici les deux finalistes qui prétendent à diriger le pays...rien qu’avec ça ne vous étonnez pas que tout parte en cacahuète...

Je peux aussi fournir quelques conseils pour résister sur la durée...moi ma durée c’est l’éternité ferme depuis qu’un certain vaurien, un certain incapable, un certain dépravé, un certain matricide m’a guidée vers la lumière d’un no âme’s land où tout est éclairé avec des ampoules au néant...

Vous les vivants vous avez encore la vie à laquelle vous pouvez vous raccrocher, et quand je vois la marche du monde je crois comprendre que c’est chaud, c’est à la vie à la mort...vous ne semblez pas si nombreux que ça à résister, ou tout simplement à comprendre que les forces des ténèbres déploient leurs mortifères ailes sur le monde, qu’il y a aiguille sous roche...

J’ai attrapé le covid récemment, il a emporté quelques asticots probablement non vaccinés...quant à moi, comorbidité sur pattes ou pas, rien...le vaurien, l’incapable, le dépravé, le matricide s’était pointé un jour avec une seringue et un sourire mielleux, le même qu’il arborait le jour où il m’a fait son space cake à la strychnine...

Oui vous avez bien lu, ce farouche réfractaire voulait me vacciner, sauf que faire une injection intramusculaire sur ma dépouille déshydratée tu peux toujours courir, imbécile...ah je vous jure, j’ai engendré un énergumène bête à bouffer des graines...je dis ça pour ses oiseaux empaillés qu’il persiste à vouloir nourrir...

J’en reviens à vous les vivants...face aux forces du mal unissez-vous, soyez portés, et même transcendés, par la justesse de votre combat, ayez la foi que rien n’est jamais perdu jusqu’à la fin du bal lorsqu’on compte les bouses de vaches...ou un truc comme ça...

J’ai toute la mort pour regretter les instants fatidiques ou je n’ai pas su me hisser en ces altitudes où l’esprit sublimé par le vrai devient invulnérable...malgré le sinistre compte à rebours enclenché vous avez toute la vie devant vous pour la sauver...

Si d’aventure je peux retrouver un furtif moment de connexion je reviendrai vers vous avec d’autres conseils pour résister sur la durée...même si dans mon cas j’ai surtout appris à patienter sur la durée, le plus difficile étant de s’accoutumer à la torture du temps immobile qui ne passe pas...c’est ça, la plongée dans l’éternité, le regard fixe sur une horloge arrêtée.

Certains, spécialistes ou pas, parlent aussi de l’immunité collective...celle-ci ne me concerne pas, moi je prône l’immunité putréfactive...c’est un chemin de croix, je l’admets, et en outre nullement choisi dans mon cas...

Pourtant je fais l’objet de tentatives de contamination quasiment chaque jour...mon vaurien, mon incapable, mon dépravé, mon matricide de fils est à l’affut de tout cluster déclaré pour se rendre illico sur place et se frotter à tout ce qui bouge pour devenir véhicule du corona...l’autre fois il revenait d’un EHPAD, je ne vous raconte pas le bouquet garni en terme d’odeurs...je suppose qu’il n’a pas hésité à poursuivre sa récolte virale à la morgue...

Ensuite il est bizarrement proche de moi, aux petits soins...avec toujours des grains de poivre au creux de la main qu’il inhale, discrètement croit-il, pour déclencher un tonitruant éternuement et me couvrir d’une flaque de miasmes..."oh pardon maman, je dois faire une allergie"...

Une allergie à sa pauvre mère, oui.. ! une pauvre mère que ce vaurien veut achever avec un virus après l’avoir sérieusement dégradée avec un space cake à la strychnine...en ce funeste jour sur la table de travail de la maternité je n’ai pas vu passer entre mes cuisses un fils honnête et reconnaissant mais un apprenti chimiste sans scrupule...

Quand je pense que j’ai failli lui donner le prénom "Gilles"...Gilles Bates...

"Retour à la terre"

C’est une attaque personnelle ??

Je crois pouvoir affirmer que c’est un sujet sur lequel mon témoignage sera puisé à la source...si je ramène ma fraise sur un article consacré à la lutte contre la cellulite il s’avérera d’une moindre pertinence...

Tout d’abord...une forme de vie "après" la mort je ne sais pas, une forme de vie "pendant" la mort je sais...je peux dire une chose, c’est long...j’ai en outre la contrariété de me coltiner une dépouille dans un état moyen, comme vous pouvez le constater, et ce en dépit des "soins" apportés à mon être par un certain vaurien, un incapable, un dépravé, un matricide...

Ce fluet et sinistre personnage s’est lancé dans une nouvelle guerre, l’ennemi n’est plus la poussière sur ses oiseaux empaillés qu’il chasse au plumeau, mais un ennemi invisible, dit-il, qu’il combat en brassant du vent...

Parfois il se couvre de plumes et reste immobile de longues heures, posé sur une étagère avec un regard inexpressif...il m’explique que face à un ennemi invisible il se rend lui-même invisible, en l’espèce il se pare de la tenue de camouflage d’oiseau empaillé...et oui, j’ai donné la vie à une créature qui allait prendre la mienne, et par dessus le marché il est bête à bouffer du foin...

Il s’est dégoté un acolyte de bac à sable, pourtant un monsieur d’un âge avancé, un certain Cline Tistevoude...lui aussi se prend pour un héros de guerre, alors que son seul fait d’arme c’est d’avoir réussi à s’évader de l’Ehpad où ce sénile allait s’éteindre dans l’anonymat, peut-être aidé par une perfusion spéculative et de plan d’occupation des lits...

Pour en revenir au sujet, ben la vie pendant la mort ce n’est guère différent de celui qui est mort pendant sa vie...oui, c’est une phrase à méditer...moi j’ai toute la mort pour réfléchir et philosopher...il vaut mieux vivre de son vivant, c’est la leçon de vie que j’ai le privilège de creuser durant mon cheminement, mon errance entre l’être et le néant, de cohabitation entre vie et mort...

Celui qui disait "l’enfer c’est les autres" était peut-être dans le vrai, moi avec la promiscuité de l’autre vaurien, incapable, dépravé, matricide, je me permets de rectifier en "l’enfer c’est l’autre"...