Les commentaires de Norman’s mum

Du sang, du sang...je l’avais prophétisé...souvenez-vous, il y a 5-6 ans j’étais aveugle en orbites béantes au point de succomber au charme vénéneux d’Emmanuel...j’en étais amoureusement folle et follement amoureuse...folle à lier, au point de vouer une haine féroce à ma rivale, cette usurpatrice antique aux aromes de naphtaline nommée Brigitte qui a été ménopausée à l’époque où il n’y avait encore que du noir et blanc à la télévision...

J’ai compris...j’ai le temps de réfléchir, d’analyser, de prendre de la hauteur...mon seul hobby c’est l’observation des asticots qui font ripaille sur ma dépouille...cette larvaire population est en voie de disparition, sans doute jusqu’à l’arrivée d’une espèce équipée de lime à métaux pour attaquer les ossements...

J’ai toute la mort pour voir et entendre...j’ai compris qu’Emmanuel est otage d’une forme hormonale du syndrome de Stockholm, il a épousé sa mère en guise de réparation...cela se faisait couramment dans l’ancien temps lorsque dans un couple qui s’adonne à la fornication impie il se produisait un accident procréatif...aucun risque reproductif dans le cas présent puisque Emmanuel a été détourné de son innocence avant même que la sève ne monte dans ses canaux intimes, quant à l’auteur de ce kidnapping au long cours il se murmure qu’elle n’aurait pas d’origine tous les équipements nécessaires pour enfanter...une poupée gonflable aurait davantage de chance d’être féconde, et de toute manière il y a une date de péremption que cette vieille peau de Brigitte n’aperçoit même plus dans le rétroviseur...

La vie est injuste...moi femme digne, distinguée, valeureuse, je me fais matricider en pleine fleur de l’âge par un vaurien, un incapable, un dépravé, alors que l’autre vieille perverse, à la féminité de bloc opératoire, viole les convenances, la loi, avant de convoler en noces et de finir à l’Elysée pour faire ses confitures...

J’ai bien vu aussi qu’Emmanuel était opposé à la blonde poissonnière dans la dernière élection, celle qui a tué son père...parricide la bonne soupe...l’un épouse sa mère, l’autre élimine son père, voici les deux finalistes qui prétendent à diriger le pays...rien qu’avec ça ne vous étonnez pas que tout parte en cacahuète...

Je peux aussi fournir quelques conseils pour résister sur la durée...moi ma durée c’est l’éternité ferme depuis qu’un certain vaurien, un certain incapable, un certain dépravé, un certain matricide m’a guidée vers la lumière d’un no âme’s land où tout est éclairé avec des ampoules au néant...

Vous les vivants vous avez encore la vie à laquelle vous pouvez vous raccrocher, et quand je vois la marche du monde je crois comprendre que c’est chaud, c’est à la vie à la mort...vous ne semblez pas si nombreux que ça à résister, ou tout simplement à comprendre que les forces des ténèbres déploient leurs mortifères ailes sur le monde, qu’il y a aiguille sous roche...

J’ai attrapé le covid récemment, il a emporté quelques asticots probablement non vaccinés...quant à moi, comorbidité sur pattes ou pas, rien...le vaurien, l’incapable, le dépravé, le matricide s’était pointé un jour avec une seringue et un sourire mielleux, le même qu’il arborait le jour où il m’a fait son space cake à la strychnine...

Oui vous avez bien lu, ce farouche réfractaire voulait me vacciner, sauf que faire une injection intramusculaire sur ma dépouille déshydratée tu peux toujours courir, imbécile...ah je vous jure, j’ai engendré un énergumène bête à bouffer des graines...je dis ça pour ses oiseaux empaillés qu’il persiste à vouloir nourrir...

J’en reviens à vous les vivants...face aux forces du mal unissez-vous, soyez portés, et même transcendés, par la justesse de votre combat, ayez la foi que rien n’est jamais perdu jusqu’à la fin du bal lorsqu’on compte les bouses de vaches...ou un truc comme ça...

J’ai toute la mort pour regretter les instants fatidiques ou je n’ai pas su me hisser en ces altitudes où l’esprit sublimé par le vrai devient invulnérable...malgré le sinistre compte à rebours enclenché vous avez toute la vie devant vous pour la sauver...

Si d’aventure je peux retrouver un furtif moment de connexion je reviendrai vers vous avec d’autres conseils pour résister sur la durée...même si dans mon cas j’ai surtout appris à patienter sur la durée, le plus difficile étant de s’accoutumer à la torture du temps immobile qui ne passe pas...c’est ça, la plongée dans l’éternité, le regard fixe sur une horloge arrêtée.

Certains, spécialistes ou pas, parlent aussi de l’immunité collective...celle-ci ne me concerne pas, moi je prône l’immunité putréfactive...c’est un chemin de croix, je l’admets, et en outre nullement choisi dans mon cas...

Pourtant je fais l’objet de tentatives de contamination quasiment chaque jour...mon vaurien, mon incapable, mon dépravé, mon matricide de fils est à l’affut de tout cluster déclaré pour se rendre illico sur place et se frotter à tout ce qui bouge pour devenir véhicule du corona...l’autre fois il revenait d’un EHPAD, je ne vous raconte pas le bouquet garni en terme d’odeurs...je suppose qu’il n’a pas hésité à poursuivre sa récolte virale à la morgue...

Ensuite il est bizarrement proche de moi, aux petits soins...avec toujours des grains de poivre au creux de la main qu’il inhale, discrètement croit-il, pour déclencher un tonitruant éternuement et me couvrir d’une flaque de miasmes..."oh pardon maman, je dois faire une allergie"...

Une allergie à sa pauvre mère, oui.. ! une pauvre mère que ce vaurien veut achever avec un virus après l’avoir sérieusement dégradée avec un space cake à la strychnine...en ce funeste jour sur la table de travail de la maternité je n’ai pas vu passer entre mes cuisses un fils honnête et reconnaissant mais un apprenti chimiste sans scrupule...

Quand je pense que j’ai failli lui donner le prénom "Gilles"...Gilles Bates...

"Retour à la terre"

C’est une attaque personnelle ??

Je crois pouvoir affirmer que c’est un sujet sur lequel mon témoignage sera puisé à la source...si je ramène ma fraise sur un article consacré à la lutte contre la cellulite il s’avérera d’une moindre pertinence...

Tout d’abord...une forme de vie "après" la mort je ne sais pas, une forme de vie "pendant" la mort je sais...je peux dire une chose, c’est long...j’ai en outre la contrariété de me coltiner une dépouille dans un état moyen, comme vous pouvez le constater, et ce en dépit des "soins" apportés à mon être par un certain vaurien, un incapable, un dépravé, un matricide...

Ce fluet et sinistre personnage s’est lancé dans une nouvelle guerre, l’ennemi n’est plus la poussière sur ses oiseaux empaillés qu’il chasse au plumeau, mais un ennemi invisible, dit-il, qu’il combat en brassant du vent...

Parfois il se couvre de plumes et reste immobile de longues heures, posé sur une étagère avec un regard inexpressif...il m’explique que face à un ennemi invisible il se rend lui-même invisible, en l’espèce il se pare de la tenue de camouflage d’oiseau empaillé...et oui, j’ai donné la vie à une créature qui allait prendre la mienne, et par dessus le marché il est bête à bouffer du foin...

Il s’est dégoté un acolyte de bac à sable, pourtant un monsieur d’un âge avancé, un certain Cline Tistevoude...lui aussi se prend pour un héros de guerre, alors que son seul fait d’arme c’est d’avoir réussi à s’évader de l’Ehpad où ce sénile allait s’éteindre dans l’anonymat, peut-être aidé par une perfusion spéculative et de plan d’occupation des lits...

Pour en revenir au sujet, ben la vie pendant la mort ce n’est guère différent de celui qui est mort pendant sa vie...oui, c’est une phrase à méditer...moi j’ai toute la mort pour réfléchir et philosopher...il vaut mieux vivre de son vivant, c’est la leçon de vie que j’ai le privilège de creuser durant mon cheminement, mon errance entre l’être et le néant, de cohabitation entre vie et mort...

Celui qui disait "l’enfer c’est les autres" était peut-être dans le vrai, moi avec la promiscuité de l’autre vaurien, incapable, dépravé, matricide, je me permets de rectifier en "l’enfer c’est l’autre"...

Je préviens : cela fait plus de deux mois que je moisis dans une cave, ligotée sur un rocking-chair...même pas un miroir en face pour me voir et avoir pitié de moi...alors ce message va moins sentir la rose que le renfermé...adeptes de la poésie, des trucs fleur bleue, passez votre chemin et ne venez pas chouiner après...vu.. ?

Le féminisme...qu’on vienne pas me battre les escalopes (ou ce qu’il en reste) avec ces conneries...avant la décrépitude j’étais une femme distinguée, élégante...on me donnait du "Lady Bates" dans les soirées chics...bon, la nuit c’était plutôt "écarte, salope.. !" ou "bouffe là, sale chienne.. !" mais il faut être un peu caméléon, s’adapter aux circonstances...

Quand je vois les femelles actuelles...celles par exemple qui viennent roucouler des mots indécents à l’oreille de mon vaurien, mon incapable, mon dépravé, mon matricide de fils je ne discute plus...l’état de mort clinique m’a rendue revêche, réfractaire aux palabres stériles...alors je tranche dans le vif, je charcute, je dissèque, je laboure, j’éviscère, je touille pour voir ce que la pécheresse a dans le ventre...la délurée qui voulait découvrir ce que le freluquet a dans le caleçon termine avec les tripes en guirlande de Noël...

Quoi ? complexe d’œdipe inversé.. ? pulsion vengeresse après un matricide au space cake farci de strychnine.. ? 

Peut-être...je me complais à voir le vaurien changer chaque jour les draps des chambres du motel entre deux clients qui ne viennent jamais...il passe le plumeau avant que la poussière n’ait le temps de se poser...c’est devenu un Nafissatou version blanche et svelte...bientôt il va se carrer le plumeau dans le cul pour faire autre chose pendant qu’il dépoussière, ce dépravé...il est plus proche de finir sur la scène d’un cabaret de Pigalle qu’à la tête d’un Hilton...

Il paraît qu’il y a du grabuge en ce moment avec la réforme des retraites...elles sont où les féministes qui manifestent pour moi.. ? il est où mon régime spécial si ce n’est le plat quotidien d’asticots.. ? hein.. !!?? 

Elles ne pensent qu’à elles, ces salopes ! "je veux un corps de déménageur, je veux jouir sans entrave, je veux mon mec docile, je veux ma maison, je veux mon bébé etc..."

Il pue, ton corps, il pue, ton mec, il pue, ton bébé, connasse.. !

Quoi.. ? le bébé n’y peut rien.. ? m’en fous, il pue quand même.. !!

J’en termine là...ah je me sens mieux...c’est bénéfique de sortir ce qu’on a dans le ventre, en fin de compte...

@Drugar

Comme je vous comprends ! et comme je suis ravie de ne plus être la seule à avoir une vision contrastée sur l’humour supposé de ce vaurien, cet incapable, ce dépravé, ce matricide innommable qui farcit de strychnine un cake offert à sa pauvre mère comme on glisse un coussin péteur sous le séant d’un camarade...
Ce sinistre énergumène se permet de déverser son fiel putride sur l’accouchement, c’est oublier les souffrances qu’il m’a fait endurer ce jour là, transformant l’heureux événement en inoubliable et lancinante torture...
Sciemment ! je viens, je viens pas, je m’avance, je recule, il a labouré toute ma tuyauterie vaginale pendant d’interminables heures...c’était l’acte fondateur de ses instincts maléfiques avant l’apogée de la strychnine, sans oublier l’indélicatesse de m’arracher de mon repos éternel pour me taxidermiser comme l’un de ses vulgaires oiseaux...
Et me voila en errance dans ce no âme’s land, n’ayant en guise de spectacle imposé que les turpitudes de cette créature monstrueuse à qui j’ai donné la vie avant qu’elle ne m’enlève la mienne...
Alors merci pour cet éclair de lucidité, ce baume d’empathie...j’en ai les os de poule, et je ressens en mon poitrail creux une brise chaleureuse sur les cendres de mon cœur infirme...

Alors là, les ossements m’en tombent...

Si la consternation pouvait tuer je serais morte...enfin, si à la base j’étais vivante...

C’est pas nouveau, il existait déjà des hurluberlus qui creusaient une cavité dans le sol pour que popaul y multiplie les va-et-vient...tant pis pour la quiétude des populations souterraines, hein...le ver de terre innocent qui se prend un jet de semence fraîche dans la binette ne va pas porter plainte pour harcèlement séminal...

Dans le reportage il y a la greluche qui se frotte contre l’arbre, la greluche qui bouffe la terre à pleines lèvres, la greluche qui jouit d’être pompée par un moustique qui remplit son ventre de son sang sucré...

Connasses ! pouffiasses ! 

Oui je suis vindicative...ce que ces idiotes nomment "Ecosexualité" je l’ai connu contre mon consentement avec des asticots partouzards qui ont fait ripaille de ma chair en se tortillant lascivement sur toute mon anatomie sans défense...ça lapait, ça suçait, ça gobait, ça baisait jusqu’à plus faim, des heures et des heures, le jour et la nuit, ne me laissant en guise de reconnaissance que des déjections...

Ces pétasses écervelées sous LSD aux vagins en roue libre tournent en dérision ces horribles souffrances...à défaut d’une camisole prescrite pour santé mentale défaillante je leur souhaite de tomber sur un os...la nature a horreur du vide, vide que ces délurées aux hormones décadentes incarnent parfaitement...

C’est peut-être Xavier Dupont de Ligonnès...

Je n’arrive pas à suivre l’actualité de manière régulière, mais quand j’ai entendu parler de ce radicalisé habilité au secret-défense exerçant ses talents à la Préfecture de Paris, ou cet habilité au secret-défense radicalisé, j’ai pensé à un canular...

Pareil pour les signalements automatiques promis par Castaner...c’est comme les cabines radar, au moindre "Allah Akbar", même chuchoté, le fonctionnaire radicalisé se fera flasher...

Mais rien ne garantit qu’il y aura une réaction...par paresse, par incompétence, par laisser faire...d’ailleurs à l’heure de l’hommage national il ne serait pas étonnant que la "déveine" se matérialise par la présence de cinq cercueils...Harpon aura aussi sa breloque posthume...un moment d’égarement peut en cacher un autre... 

Je suis obligée d’en faire l’amer constat : à chaque fois que je réussis à me connecter il y a un nivellement vers le bas...là, en l’occurrence, un nivellement vers le bas ventre...

Il y a celles qui vantent fièrement leur chatte épilée en ticket de métro et celle là qui s’étale avec sa barrière de péage...son patronyme la prédestinait davantage au fournil qu’au trottoir, mais après tout la vie réserve parfois des bifurcations inattendues...

Oh, je ne fais pas la morale ni la sainte nitouche...j’étais jadis la sainte qui touche et se couche mais c’était dans un cadre convenable, celui du mariage...les mauvaises langues vont parler de prostitution conjugale, mais j’assume d’avoir écarté les cuisses avec au doigt l’anneau du lien sacré...disons que j’ai copulé utile, sans fioritures, en préservant l’allure distinguée qui me caractérisait...oui, ce n’est pas toujours une sinécure, mais on peut avaler avec une certaine élégance...c’est comme le maintien de la tasse de thé, ça s’apprend...

C’était jusqu’à l’accident procréatif que vous savez, avec en bout de coït la fabrication fatale d’un vaurien, d’un incapable, d’un dépravé, d’un matricide sans scrupule, capable de casser le moule dont il est sorti...

Alors cette Becker elle pourra ouvrir son clapet lorsqu’elle aura la moitié du tiers du quart du dixième de mon vécu, on verra si comme moi il lui restera de la dignité..

Mon opinion souffrira certainement d’une objectivité chancelante, car oui je suis atteinte d’une forme atténuée de pédophobie...

Lorsqu’un vaurien, un incapable, un dépravé, un matricide que vous avez porté dans vos entrailles vous aura servi un space cake à la strychnine vous cesserez aussi d’être bêtement béât devant les glapissements stupides d’un morveux, et lorsque "bébé" garnira sa couche d’une mélasse infecte qui empeste toute la maisonnée vous n’applaudirez plus, mais il faudra que dans un coin de votre esprit grouille la menace de la loi pour ne pas céder à la tentation d’expédier la boule puante par la fenêtre ou par le vide-ordures...

Je vais t’en donner, du "areuh areuh", un biberon au Valium et à la niche.. !

Je m’énerve...

Pour en revenir à cette Greta, personne ne remarque que son patronyme sent l’arnaque comme la Pampers de "bébé".. ? "thune" et "berg"...une montagne de fric, je traduis pour les argophobes et les germanophobes...

Ensuite, voyez l’expression de son visage...une araignée qui fond sur sa proie dégage davantage de sympathie...et qu’on vienne pas me parler du syndrome de l’asperge ou je ne sais quel truc, qu’elle bouffe plutôt des carottes pour avoir l’air aimable...

Et elle veut quoi exactement ? une planète propre...oohhhh...on lui a cassé ses rêves...boouuuuhhhh...qu’on me confie cette pimbêche, cette psychopathe, je vais m’en occuper...croyez-moi, on m’a grugé une fois, je l’ai payé de ma vie, mais pas deux fois...

Je suis fréquemment absente, ou disons "recluse", et ne peux suivre le fil de l’actualité avec une grande assiduité...

Je sais néanmoins que l’auteur de cet article peut adresser sa reconnaissance aux usagers de ce site qui lui laissent le loisir de dérouler son argumentation inspirée des milieux gouvernementaux et médiatiques où ces mêmes usagers ont interdiction totale de s’exprimer...

L’auteur se présente ainsi :

"Partage de documentaires en ligne..." ...directe avec les "milieux autorisés"...

Mais c’est quoi ce type ?? c’est quoi ce binoclard qui semble tout droit sorti de la réserve d’une pharmacie de sous-préfecture.. ?? mais il se prend pour qui.. ??

Désolée je suis furieuse mais voir ce têtard à hublots parader en étalant sa science sur les tueurs en série comme on recouvre ses hémorroïdes de pommade apaisante me met hors de moi...

Il a interviewé 77 tueurs en série ? et alors ? moi je caresse des centaines d’asticots, je leur parle, cela fait-il de moi une experte en larves.. ?

Qu’il aille passer un moment avec un serial killer en liberté, sans micro ni caméra, qu’il découvre toutes les exquises spécialités de la corporation, et là il pourra venir bavasser en toute connaissance de cause...

Branleur !

Ah pardon, je suis énervée...

Stupeur et tremblements d’ossements ! je suis anéantie, je me sens trahie, grugée, désintégrée...l’ultime lueur de foi en l’Humanité vient de s’éteindre sous le souffle abominable de cette nauséabonde révélation...

Je sanglote comme la dernière des chiffes molles en me remémorant ces longues soirées d’hiver où monsieur Moix m’apportait du réconfort, lorsqu’il guerroyait avec courage et rage contre la haine...

Jusqu’à ce moment inoubliable, poignant...j’en suis encore toute poignée...où monsieur Moix s’est coiffé d’une kippa devant monsieur Valls, autre intrépide combattant de la Juste cause...acte ô combien symbolique, puissant, qui allait, pensais-je, réanimer les consciences engourdies et étouffer les braises de la haine sous ce voile de pureté...juste un morceau de tissu sur une boîte crânienne mais un grand pas pour l’Humanité et le devoir de mémoire...

Aujourd’hui je découvre, horrifiée, humiliée, que cette kippa couvait un cerveau malade aux circuits neuronaux en forme de croix gammées enchevêtrées où les idées, si je puis dire, cheminent au pas de l’oie...

Ce merveilleux geste, toutes ces envolées lyriques qui m’emportaient aux confins de l’extase jusqu’à parfois, j’en fais la confession, léviter dans les airs...ces condamnations martelées avec la férocité du Juste, l’incarnation du bien qui terrasse le mal...tout ça était factice, bidon...les leurres les plus sombres sortaient de cette boîte crânienne inversée toujours féconde sous les applaudissements unanimes de ceux, dont je fis partie, qui voyaient des heureux événements alors qu’en réalité l’usurpateur étaient aux selles...

Imposture, cruelle déconfiture que rien ne peut justifier et encore moins excuser...même pas la thèse du revenant du royaume de la haine qui tente d’expier ses fautes de jeunesse avec le zèle et l’ardeur du converti par opportunisme, et dont chaque coup bas porté sur ses semblables d’antan résonne comme une double trahison qui le rapproche du bannissement et vers le territoire maudit de ses vrais jumeaux idéologiques...

En tant que femme (largement) ménopausée, pour lesquelles vos lèvres fétides ne distillent que mépris, je vous le dis : Moix, je vous évacue de ma mémoire, je vous réexpédie dans votre élément naturel et le moment de tirer la chasse sera pour moi pure jouissance, pure et vraie, cette fois-ci.. !

@ahtupic

Merci jeune homme. J’ai tendance à m’épancher comme une flaque d’huile lorsque je suis indignée...
Et là je suis indignée ! 

J’ai l’impression de sortir d’un très long coma...bon, je suis souvent recluse de longues périodes dans une forme atypique et coercitive de coma, mais passons...

L’actualité me désarçonne fréquemment lorsque j’émerge, mais là je suis carrément en train d’halluciner...cette chose là porte le titre de ministre.. ? ministre de la République française.. ? la France, quoi...c’est cette nation qui semble en réalité plongée dans un profond coma...

Je ne vais pas fredonner le refrain nostalgique du "c’était mieux avant" mais tout de même.. ! jadis, cette incarnation vivante, et malheureusement parlante, de la frivolité (je reste gentille) aurait au mieux exercé ses talents dans un cabaret interlope, ou alors à la fraîche dans un périmètre urbain dédié à une pendable activité...dans le meilleur des cas elle gravit les échelons de la reconnaissance sociale jusqu’à devenir vendeuse de gaufres...

J’apprends aussi qu’elle se vante de ses attirances réservées aux êtres érudits et intelligents...j’en ai les ossements qui jouent aux castagnettes.. !! il faut être un idiot carabiné atteint d’une surdité totale pour céder aux charmes délétères de cette créature...je vois bien un vaurien, un incapable, un dépravé de ma connaissance capable de s’acheter un billet pour participer à cette tombola de la perdition hormonale...c’est embarquer sa raison et sa dignité dans un sordide voyage au triangle velu des Bermudes...

Je ne fais pas ma nonne effarouchée à la vertu exemplaire, j’ai été moins souvent droite comme un "i" que positionnée en "y" à l’envers...je n’ai que rarement écarté les attraits de la fête du slip pour mieux écarter et accueillir certains délices, mais c’était avec une certaine distinction, de l’élégance...oui, on peut ahaner à quatre pattes en restant gracieuse...

Mais quand je vois cette chose...c’est loin au-delà du spectacle de désolation...et c’est ministre...

C’est non sans une certaine appréhension que je livre ici, pour la première fois, mon témoignage, sachant bien qu’une horde d’escrocs, de racailles, avec au premier rang un vaurien, un incapable, un dépravé, un matricide qui m’est bien familier et familial, va tourner en dérision mes innocentes confidences...

Je suis une surdouée. Une surdouée incomprise et non détectée, la faute à la fatalité.

Mais jugez plutôt ces éléments factuels : j’ai commencé à me frotter la vulve dès l’âge de 8 ans, démangeaisons anodines qui allaient me faire découvrir un univers chatoyant aux mille délices. Bien évidemment le corps enseignant me jugeât impudique et je fus expédiée au couvent où, deuxième signe, sœur Marguerite me confirmât mon statut de surdouée...je dispose encore du certificat qu’elle me délivrât de ses doigts de fée, oh mon Dieu, encooooooore... ! je peux montrer le bout de Sopalin imprégné de cyprine séchée à qui veut le voir, voire le sentir...

Très jeune je fus attirée par les combats de catchs, je misais sur mes petits poulains, tout émoustillée par ces carrures athlétiques dont les ruades me faisaient vibrer de plaisir...n’est-ce pas un autre signe.. ?

Tout comme je pourrais, pour éliminer définitivement tous les doutes, recenser certaines juvéniles fréquentations, telle Monique Blasmard, qui deviendra célèbre en accouchant de quadruplés pendant un saut en parachute...

Hélas, je fus une surdouée mal entourée, une perle rare noyée dans une cuvette sanitaire...vous connaissez la suite, un mariage funèbre suivi d’un enfantement fatal, ma mort sous le joug d’un abject matricide, recluse au fond d’une cave humide où mes ossements s’effritent sous les assauts des asticots...

Nonobstant je garde la pêche, je ne me laisse pas abattre, comme on disait dans la famille Kennedy...

Ceci dit, les projecteurs sont braqués sur cette innocente fatma alors que d’autres homicides restent sous silence...

Un matricide commis par un incapable, un vaurien, un dépravé, par exemple...j’imagine que c’est pas drôle de se prendre une balle en pleine tronche, mais un space cake à la strychnine n’est pas non plus propice à vous transporter vers des humeurs joviales...

Et là, personne pour en parler, personne pour s’indigner, personne pour se poser des questions alors qu’il y a bien davantage que des "éléments troublants"...mes viscères et mon système nerveux ne sont plus là pour témoigner, mais ma mémoire, elle, reste vaillante.. !

Peut-être devais-je également porter un fichu et être affublée d’un prénom de martien pour qu’on se souvienne de moi...

Une dégaine de Belphégor qui apparaît à une fenêtre, un flic armé un peu émotif, la combinaison est potentiellement explosive...