— Norman ?

— Oui Norman...

— Tu fais quoi sur ce module, Norman ?

— Rien. Fais comme moi, Norman.

— Ne rien faire je ne sais pas faire, Norman...dis, c’est pas ici qu’un hurluberlu nous traite toujours de schizophrène, de possédé, de troll, de con, d’escroc...

— ...d’avorton, aussi. Silence, Norman, c’est un jour spécial...ce n’est pas une banale messe hebdomadaire mais la cérémonie du Moa...la cérémonie du presse-légumes électrique...

— Non Norman, ne me dis pas qu’il fait "ça" aussi avec un presse-légumes électrique...

— File dans mon Inconscient si tu ne veux pas te recueillir...il suffit d’attendre pieusement qu’apparaisse la fumée blanche...

— La fumée blanche, Norman ? y aura un nouveau pape.. ?

— Norman tu es insolent, je me retiens de te coller urbi et orbi deux baffes...

— C’est quoi le bruit là ? on dirait un hélicoptère, Norman...

— Ah ! le presse-légumes turbine à plein régime...Moa est en train de communier et d’atteindre la béatitude ultime...tu entends les petits cris.. ?

— On est trop loin, Norman, je ne vois presque rien...dis, il fait quoi avec ces balles de tennis.. ?

— Ah j’ai peur de ne pas savoir, Norman...ou plutôt j’ai peur de savoir...

Norman ! nous y sommes ! le nombril commence à suinter, il est en pleine condensation, la fumée blanche se forme et se propage...regarde-la bien, on y verra les résultats des prochains paris sportifs...ou même les numéros du loto...

— Norman...parfois tu me désespères...